Как соломинкой, пьешь мою душу.
Знаю, вкус ее горек и хмелен.
Но я пытку мольбой не нарушу.
О, покой мой многонеделен.

Когда кончишь, скажи. Не печально,
Что души моей нет на свете.
Я пойду дорогой недальней
Посмотреть, как играют дети.

На кустах зацветает крыжовник,
И везут кирпичи за оградой.
Кто ты: брат мой или любовник,
Я не помню, и помнить не надо.

Как светло здесь и как бесприютно,
Отдыхает усталое тело...
А прохожие думают смутно:
Верно, только вчера овдовела.

1911

 Лирика, проза, поэзия современных писателей  
 

Здесь каждый вкладывает в свои произведения частичку души, эмоционально направляя русло мысленных рек на просторы чувствительных плантаций... Истории душ, почерк современных взглядов и жизненные ситуации, обрамленные в свободу мысли...